La Barriga del cocodrilo



 El tiempo  quedará...
                 en la barriga del cocodrilo.

En la barriga del cocodrilo hace muchas sombras que los relámpagos dieron vida a una tormenta  y forma al radiador donde esconderse mientras cuecen en sifón trozos pequeños de días normales.

El cocodrilo despierta contando los dientes que faltan para otro mordisco al calor guardado en el hueco entre las manos... Y al soplar vuela la esencia de ese sueño con forma de lata, envuelto para postre, regalado.

Murmullos acaimanados hacen piel de los laureles puestos a secar al lado de la meta desierta, como un remo sin lago y una  hucha, donde solo caben dos monedas que tintinean al compás de la corriente alternando sus caras y sus cruces para no dejar pasar a nadie
                                                                 hasta la última fiesta.

El tiempo quedará...
                    en la barriga del cocodrilo.
                                                                 Y durante todo eso
                                                                 múltiples momentos divisibles...
                                                                 harán cada recuerdo una sorpresa.






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Post 7 -escala de grises-

hay salida hacia las nubes-2.jpg




Truena dentro de la esfera del reloj con un ritmo que tropieza antes de salir a tientas del mercadeo diario entre piezas sueltas, soldadas a cada minuto irrepetible...

No recuerdo como empieza si al darle vueltas a la cuerda nada gira en algún punto entre ahora, luego, o ese antes de ayer tan lejano que hay que entornar los ojos para verlo licuar amnesia con raíces.

Si fuera por cicatrices o por heridas cerradas parpadearía mucho mas deprisa hasta detener todo antes de verte, multiplicada en mil doscientas formas  que agarran mi transparencia, convertida en una escala de grises.

Existo en las cuencas vacías cuando nada llena los vagones al pasar.

Post 6 (Caida de las nubes)

Tal vez por apatía de mi mismo juego a medias con las luces del desierto construido alrededor de esa nada que crece como en aquellos cuentos que, al ser leidos tantas veces, cambiaron de forma con el paso de los años hasta volverse uno y todo entre las sombras móviles derramadas alrededor de una vela, finita como el humo que me queda por vivir.

En las entrañas del abandono queda perdida la mirada buscando  palabras que hagan el hueco menos vacío y más parecido a algo algún día descubierto y olvidado sin otra razón que seguir sumando tiempo a los segundos en este tramo de escalera esperando un momento como aquel; cuando se hizo real que la imaginación puede volar y que algunas veces lo hace sin el peso de los nérvios ante una posible caida de las nubes.


Post 5 (Schrödinger)

Hay vino sin rosas junto a la cama. un cigarro a medio fumar en el cenicero y una hoja de calendario que parece haber echado raices se funde con la mesilla haciendo que los días se mezclen con los sueños...






SIL_1507.jpg



Al norte del olvido
 salva la distancia un sonido seco
de pasos que se arrastran
entre aquellos recuerdos
 que un día fueron universos.

Al mirar si me miraba
me quedé quieto
y el corazón, en la escalera
encontró las ganas de volar
sin calor, sin sangre, sin palabras
Sin sábados de cine con almohadas
Sin besos de película ni encuentros en el metro…

Como  las luces se apagan
El futuro es invisible
Las paredes están hechas de palabras
en mil idiomas que no entiendo
y mil nombres con mil sabores
se mezclan en mil amaneceres que no hubo
mientras arde la  Madera entre los nudos
de esta separada consciencia que nos une.

cuando devora el tiempo
 lo que el fuego no consume
vivo y muero como el gato
en cajas de cartón
cerradas con velcro.

Post 3

La vida por las venas hay veces que no llega al corazón y en él camino, globuliza con enanos que enseñan los dientes. Los enanos no quieren estar ahí. Pero desconocen como escapar y nadie les dijo que podían hacer tratos con el aire para salir mezclados con la risa.

post 2



Entra por la ventana aire transparente que taladra el pensamiento con clavos, como sueños no cumplidos; sueños interminables vueltos pesadilla con cada repetición de algo mínimamente parecido a lo de siempre que repta por las paredes haciendo muecas a las soledades impuestas por la falta de palabra.
Palabra hueco donde esconder el tedio matutino hasta que el alba se confunda con la tarde y el día engendre un sinnúmero de días infinitamente parecidos, en crecimiento constante.

Post 1



Empezar resulta sencillo

Empezar muchas veces

Puede llegar a ser una costumbre




El Payar de Guelu.jpgPor el hábito adquirido
vagando entre los oscuros huecos de la melancolía
mientras el silencio habla
y las brumas embadurnan el momento...
Nunca llegará a ser gris
aquel olvidado instante de ceguera.



en cualquier instante se podrá destruir
para volver a inventar...

otra vez

Un nuevo juego.




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